Isto está cada vez mais complicado, não? Quando dou por mim a fazer-me demasiadas questões é porque está complicado, quando mais escrevo no blog mais complicado está. De vez em quando sou confrontada com as coisas que faço por ti, ou por gostar de ti, e bem me envergonho. Preferia expulsar isto tudo da minha vida e abrir-me ao futuro, viesse o que viesse, seria sempre melhor do que é agora.
Ter de mentir-te começou a pesar-me. Não é que tu ligues mas, em último caso, é uma mentira, a minha única mentira e, curiosamente, sobre a coisa mais importante para mim: o meu amor por ti. Dou a entender uma e outra vez que não gosto de ti, e é mentira, é tanto mentira que aqui ando, a arrastar-me novamente pelos cantos, por precisar tanto de ti. Não te preocupes, meu amor, desta vez vou seguir o teu conselho. Vou «cagar alto» para o que os outros dizem, somos só eu e tu, seja no que for. Temos uma relação que é só nossa e que não deve ser contaminada pelo que vem de fora e que eu, insegura, tantas vezes humilhada, culpada, medrosa, trago para dentro.
Envergonho-me tanto de mim...
E hoje apercebi-me de mais um gesto de amizade teu, tens-me dado tantos, e eu poderia ser feliz, se não quisesse mais. E percebo tão bem que eu, todo o eu, te faça confusão, te cause a irritação que alguma espécie de pessoas me causa, que te faça querer corrigir-me constantemente. Não sei ser fácil contigo, falo sempre demais quando é contigo, porque tenho ânsias que vejas a realidade como a vejo, que saibas a verdade, o chão que piso e o chão que pisas. Oh amor, és tããão melhor do que eu, talvez seja verdade que não te mereço, logo eu que, estupidamente, cheguei a pensar que fosse ao contrário.
Só me recordo de dizeres que tenho coisas nas quais sou «impecável», é que só te vejo a por-me defeitos intercalados com «por essa altura já serás a melhor pessoa do mundo», o que tenho eu, a mais-que-imperfeita C., de impecável? De bom? De honesto, se só a ti te minto? De recomendável? Quando o melhor de mim continuas a ser tu?
Amor,
Que o universo me ajude a conter as palavras, as mesmas tão destruidoras.
Ter de mentir-te começou a pesar-me. Não é que tu ligues mas, em último caso, é uma mentira, a minha única mentira e, curiosamente, sobre a coisa mais importante para mim: o meu amor por ti. Dou a entender uma e outra vez que não gosto de ti, e é mentira, é tanto mentira que aqui ando, a arrastar-me novamente pelos cantos, por precisar tanto de ti. Não te preocupes, meu amor, desta vez vou seguir o teu conselho. Vou «cagar alto» para o que os outros dizem, somos só eu e tu, seja no que for. Temos uma relação que é só nossa e que não deve ser contaminada pelo que vem de fora e que eu, insegura, tantas vezes humilhada, culpada, medrosa, trago para dentro.
Envergonho-me tanto de mim...
E hoje apercebi-me de mais um gesto de amizade teu, tens-me dado tantos, e eu poderia ser feliz, se não quisesse mais. E percebo tão bem que eu, todo o eu, te faça confusão, te cause a irritação que alguma espécie de pessoas me causa, que te faça querer corrigir-me constantemente. Não sei ser fácil contigo, falo sempre demais quando é contigo, porque tenho ânsias que vejas a realidade como a vejo, que saibas a verdade, o chão que piso e o chão que pisas. Oh amor, és tããão melhor do que eu, talvez seja verdade que não te mereço, logo eu que, estupidamente, cheguei a pensar que fosse ao contrário.
Só me recordo de dizeres que tenho coisas nas quais sou «impecável», é que só te vejo a por-me defeitos intercalados com «por essa altura já serás a melhor pessoa do mundo», o que tenho eu, a mais-que-imperfeita C., de impecável? De bom? De honesto, se só a ti te minto? De recomendável? Quando o melhor de mim continuas a ser tu?
Amor,
Que o universo me ajude a conter as palavras, as mesmas tão destruidoras.
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