Das 13h às 18h

Uma imagem recorrente é aquela de duas pessoas num relvado deitadas, ele com a cabeça no ventre dela. Carinhosamente, devagar, com receio de o afastar, ela afaga-lhe o cabelo para depois, mais confiante, enterrar os dedos nele. Já é um progresso, tendo em conta que ele se enfurece geralmente quando lhe mexem no cabelo. Uma vez ele confessou-lhe esse ponto fraco em tom de confidência, sorriu e piscou-lhe o olho. Ela perguntou-se várias vezes se ele saberia que essa prova de confiança da parte dele a fez amá-lo um bocadinho mais, assim como todas as outras pequenas coisas inesperadas:

aquela vez em que ele rejeitou a mão dela quando ela precisava de apoio para, ao se aperceber da importância do gesto para ela, pegar nessa mesma mão e beijá-la. ou quando a incitou a demonstrar o seu amor por ele, para evitarem brigas, e lhe sorriu uma vez mais quando ela beijou a dele. ou, talvez, daquela que disse que ela iria ser a melhor pessoa do mundo, ou aquelas em que afirmou que ela já era a melhor pessoa do mundo. ou o uso de adjectivos como «única», não importa o que viesse a seguir. ou as vezes que demonstrara que se lembrara dela a propósito de qualquer coisa sem grande importância, e é nessas coisas que uma pessoa ambiciona infiltrar-se na vida de outra, tomar-lhe conta dos pensamentos, do dia-a-dia, controlar as suas associações mentais, os seus impulsos, as suas coincidências.

Ela sabia que ele precisava de tempo e, ainda assim, um dos seus traços marcantes, a impaciência, fê-la pedir-lhe baixo, em tom de que não insiste, de quem espera se tiver de esperar, mas garante que não há necessidade de o outro se fazer esperar, que se conte. «Conta-te a mim, por favor». Deitados na relva, sob a sombra de plátanos, enquadrados por monumentos citadinos de ferro, como ombreiras sem porta, janelas abertas para a paisagem, pombas cujo desenho só é reconhecido visto do céu, ela aguarda que ele fale. Conta devagar até 10 e decide que vai falar do tempo se ele não iniciar a narrativa. Ela quer tanto ouvir relatos da sua infância, do momento exacto em que decidiu dar-lhe uma oportunidade, do que o levou até
ali...

enfim, seria uma tarde de confissões, na qual o silencioso se conta e o extrovertido se mantém calado, a escutar atentamente. o amor é muitas vezes isso: cala-se quem costuma falar, fala quem costuma estar calado. seria uma tarde em que um procura perceber porque é que ama tanto o outro, e o outro começa a desconfiar amá-lo na mesma: como é que não viu isso vir? seria, talvez, a nossa tarde.

Oh amor, como é que não vês a perfeição que somos juntos, mesmo que o nosso retrato conjunto seja feito da matéria dos sonhos, dos arco-iris, das fábulas, dos el dorados e da imaginação? Como é que não vês que temos muito mais do que tantos que vemos ao nosso redor, eu e tu juntos temos muito, e como é que não admites que pode ser suficiente?